Dos tazas, tres platos, colchón contra la pared,
prendés la hornalla y ya calentás la red.
Vecino taladrando, ascensor que no va,
pero este cajoncito es el reino de acá.
Mono ambiente, vista al paredón,
pero acá adentro inventamos canción.
Contrato corto, aumento brutal,
igual en veinte metros armamos hogar.
Garantía imposible, depósitos mil,
te mudaste en remis, cuatro cajas y un film.
“Che, es re chiquito pero entra el sillón”,
después de acomodar no entraba el bajón.
La heladera hace ruido, la ducha está mal,
pero ver la ciudad desde el techo es vital.
Comés en la cama, trabajás en el bar,
la mesa es la misma para todo lugar.
Tenés una planta que lucha por luz,
igual que tu cuenta, igual que tu cruz.
Y esa pared blanca que querés llenar
con discos, recuerdos y ganas de estar.
No es el depto de los sueños que tenías de pibe,
pero es tu primer “yo pago”, y eso también vive.
Mono ambiente, vista al paredón,
pero acá adentro inventamos canción.
Contrato corto, aumento brutal,
igual en veinte metros armamos hogar.
Amigos durmiendo en el piso de a tres,
pizza en la caja, película en stress.
El vecino golpea: “ya bajen la voz”,
pero hace rato no nos reíamos los dos.
Te sentís gigante en un cuarto mini,
planchando la ropa al lado del hoodie.
Sabés que algún día vas a recordar
este caos pequeño como el lugar
donde aprendiste a bancarte a la par,
a decir “es mi casa” aunque duela pagar.
Si el mundo se agranda y te quiere aplastar,
tu metro cuadrado se planta a pelear.
No es mucho espacio según el papel,
pero entra tu historia completa en él.
Mono ambiente, vista al paredón,
pero acá adentro inventamos canción.
Contrato corto, aumento brutal,
igual en veinte metros armamos hogar.
Mono ambiente, caos y calor,
primer territorio donde mandás vos.
Si un día te vas a algo más grande después,
acordate del cuarto
que te enseñó quién sos.