Turno a las seis, tráfico mortal,
llego a la sesión con cara de final.
Me siento en el sillón, respiro al compás,
la pregunta de siempre: “¿por dónde arrancás?”.
Todos al psicólogo en este país,
nadie sale ileso pero igual reís.
Cargamos historias que pesan de más,
y aun así hacemos chistes en el grupo de Whats.
Tenés veintipico, treinta y algo tal vez,
y ya conocés más diagnósticos que a tu ex.
Ansiedad, insomnio, culpa y motor,
de fondo la tele vendiendo terror.
La psicóloga anota, vos mirás el reloj,
querés arreglar todo en un bloque de doc.
Traés a tus viejos, traés a tu hoy,
traés ese miedo de “no sirvo, che, soy”.
Le contás del laburo que te hace estallar,
de cómo te cuesta poner un parar.
Del miedo a quedarte sin poder pagar,
y de esa vocecita que no te deja avanzar.
Y cuando pensás “soy el único así”,
la sala de espera está llena de gente como vos, ahí.
Todos al psicólogo en este país,
nadie sale ileso pero igual reís.
Cargamos historias que pesan de más,
y aun así hacemos chistes en el grupo de Whats.
Unx llora por alguien que no va a volver,
otrx por la tesis que no va a entender.
Unx está atrapado en un “qué dirán”,
otrx se perdió en no saber quién es, man.
Entre mate y lágrimas, lunes fatal,
aprendemos lento a no tratarnos tan mal.
Hablar de lo que duele dejó de ser tabú,
decir “voy a terapia” es también hacer luz.
La sesión termina, salís a la ciudad,
la misma locura, un poco más de verdad.
No te arregla todo, no es varita, no es show,
pero te da herramientas para bancarte vos.
Y si hoy nadie entiende lo que hay en tu voz,
quizás sea momento de escucharla vos.
Todos al psicólogo en este país,
nadie sale ileso pero igual reís.
Cargamos historias que pesan de más,
y aun así pensamos “mañana se me va”.
Todos al psicólogo, sin condición,
curando de a poco generación por generación.
Aunque esté todo dado vuelta acá,
si aprendemos a mirarnos,
algo va a cambiar.